sábado, 22 de noviembre de 2008

¿será que siempre el pez muere por la boca?

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Noches de boda - Joaquín Sabina

La semana pasada acompañé a mi prima a una boda. Enfundada en mi vestido color verde, de tela de traje de baño, y calzando unas sandalias que a media noche se convirtieron en una tortura china, me dispuse a dejar de lado mi mala actitud ante las bodas y a disfrutar de la velada. ¿Por qué no? Era sábado, no tenía nada mejor que hacer y me pareció divertida la idea de meterme una "pinta", pues hace tiempo que no lo hacía. Sin embargo, por más que lo intenté no logré reconciliarme con la idea de que el hacer pública la decisión de compartir tu vida con la persona que amas, tenga que venir necesariamente acompañada de la realización de tales shows prefabricados, que hoy en día no son más que un negocio. Como era de de esperarse mi humor crítico reinó toda la noche, pisoteando las ilusiones de Susanita de mi prima, quién a sus 24 años está en todo el derecho de tenerlas.

La gente me ve con cara de horror cuando digo que no me gustan las bodas, que me parecen absurdas, que no entiendo muy bien de qué se trata ese montón de gente con trajes aparatosos que no les lucen, en el caso de las mujeres, y hombres torturados en trajes de pingüinos, bailando el piano merengue o yo quiero ser como Ariel, mientras esperan con ansias la llegada de la tal hora loca.

¿Pero por qué no me gustan las bodas? Porque todas son iguales. Porque como lo dije anteriormente me parece que son un show prefabricado, que viene dado por una serie de eventos cuyo orden cronológico debe ser seguido a cabalidad para que la misma sea "cool", socialmente aceptada y positivamente criticada por el público asistente. Toda boda que se respete debe tener la mesa de quesos, ramos con frutas acompañados de las impelables "aves del paraíso", unos centros de mesas en unos jarrones gigantescos que no dejan ver al del frente, el baile del vals, una orquesta que cantará versiones de éxitos pasadísimos de moda y las canciones más sonadas del momento en la frecuencia modulada, que por estas épocas casi siempre es reggaetón, aunque carezcan de siginificado en la vida de los contrayentes. Mientras esto sucede la gente espera con ansias la salida de los tequeños, se devora la mesa de quesos y la fuente de chocolate, para ir agarrando fuerza para lo que viene, que predeciblemente casi siempre son los tambores, la samba o unos zanqueros, claro está, si el presupuesto lo permite, y lo más esperado de toda la noche: la hora loca, momento cumbre en que todos los asistentes pierden el glamour y se matan entre sí para agarrar lo mejor del cotillón y así bailar con un disfraz ridículo y mal combinado " ilari lari lari eh, oh oh oh, ilari, lari, eh oh oh oh...este es el show de xuxa.." Casi dejo de lado las fotos y el vídeo carísimo que después más nunca ven.

Sí, todas son iguales, lo que realmente varía es el presupuesto, lo que hace que a unas se le vean las costuras, a pesar del esfuerzo económico realizado y de haber quedado casi en la ruina para encajar en el patrón preestablecido, mientras otras derrochan una abundancia grosera, casi siempre señalada por los asistentes, después que se la rumbearon al máximo. Nunca faltan los comentarios despectivos como: se gastaron un realero o con eso se hubiesen comprado un apartamento, etc, etc.

Y a pesar de que muchos de los actos que se llevan a cabo en las bodas tienen un significado estoy segura que el 90% de los contrayentes no tienen la menor idea de cuál es. Los incluyen porque sí, porque en las demás bodas lo hacen, porque es la moda, porque en la lista de los to do's, establecida por aquellos que han hecho de las mismas el gran negocio, deben marcar el mayor número de check´s. Me imagino que no muchos saben que bailar el vals significa el primer baile de los novios como marido y mujer, y que además da inicio al banquete, y que elegir un padrino viene de una tradición antigua en la que el novio acompañado por un amigo secuestraba a la novia.

Otra cosa que no entiendo son aquellos novios desesperados que, ante la imposibilidad de conseguir iglesia, se casan en una de la religión que sea. ¿Qué sentido tiene que tu boda sea aprobada en aquel que no es el templo de tus basamentos?. Aún casándote en la iglesia de la religión que adoptaste, tampoco le encuentro el sentido sí al final nunca has regido tu vida por la misma, si desconoces sus mandamientos o si éstos carecen de importancia para ti, y si la última vez que la pisaste fue el día de tu confirmación. Creo que hacer una boda por la iglesia se ha convertido en una excusa para vestir un traje de novia costoso que más nunca se usará, y que se guardará en el clóset ocupando parte del espacio que le corresponde al esposo.

Después de decir todo esto aclaro que no estoy en contra de los matrimonios, sino de cómo son celebrados. Creo que una decisión tan importante en la vida de dos personas puede ser celebrada de una manera intima, sin el derroche excesivo, con aquellos realmente importantes, que han sido, son y seguirán siendo testigos del camino que esas dos personas han andado y seguirán andando de ahora en adelante. Una ceremonia en donde el fondo es más importante que la forma. Un encuentro cálido e intimo con los seres queridos que realmente celebran y se alegran de que dos personas después de haber tenido la suerte de haberse encontrado hayan decidido continuar el camino juntos.


Espero que la profecía de mi amiga Val no se cumpla, y nunca llegue a tomarme la foto bailando " Yo quiero ser como Ariel" el día en que me case. Hoy no tengo que preocuparme por eso, estoy bien lejos de ese momento. Al final de este post creo que quedó bien claro que soy una "mujercita" como cualquier otra, que también piensa, como todas, en el día de su boda, sólo que de una manera un poco diferente. Queda por comprobar si el pez siempre muere por la boca...

No sé si estoy despierta o tengo los ojos abiertos II



Tenía tanto tiempo sin escucharte... Gracias Andrelo por hacerme recordar, sí porque por ahora sólo suenas a recuerdos que suponía estaban "requete-enterrados" , pero que lindo es volver a tenerlos. Gracias también por llenarme de ganas de volver a añorar justo cuando pensaba que " I had put all my romanticism in you and I was never able to feel all this again"

lunes, 10 de noviembre de 2008

what you can lost in a blink

Ella le pasa por el enfrente mientras aparta con el dedo índice un mechón de cabello que le cubre parte de la cara. Una suave sonrisa, que parece más una mueca, se dibuja sin permiso. A ella le gusta imaginar que ese encuentro tímido y silencioso de miradas que casi hablan, es intencional y no consecuencia de un scanneo que él hace de ese salón destinado a la reunión de los que están muy ocupados para buscarse.

A él le gusta creer que cuando ella atraviesa ese salón, sus ojos lo buscan para detenerse, por un segundo, tal vez dos, sobre los de él. Los nervios lo invaden y él la evade. En ese momento el tiempo se hace más lento y todo lo que lo rodea pareciera detenerse. Pero él no tiene la certeza. Ella tampoco. Transcurre un segundo, tal vez dos. Ella sigue su camino. Él sigue el suyo. Son ideas mías piensa ella, y él también.

And I need you to please explain the war...


"...Well I feel just like a child
Yeah I feel just like a child
Well I feel just like a child
Well I feel just like a child
From my womb to my tomb
I guess I’ll always be a child.

Well I need you to tell me what to wear
Yeah I need you to help and comb my hair
Yeah I need you to help tie my shoes
Yeah I need you to come and keep me amused
From my cave to my grave
I guess I’ll always be a child

Well I need you to help me reach the door
And I need you to walk me to the store
And I need you to please explain the war
And I need you to heal me when I’m sore
You can tell by my smile That I’m a child..."

sábado, 8 de noviembre de 2008

No se vistan que no van...

Así decía el titular de la noticia a través de la cual que me enteré que Bloc Party ya no venía a nuestro país. El artículo no hondaba en las razones así como tampoco el resto de las páginas que consulté. Lo cierto es que desde el primer momento me pareció surrealista que una agrupación de su estilo viniera a Venezuela, un país que cuyo mercado musical al parecer sólo está apto para recibir a Olga Tañón, y Winsil y Yandiel; el nombre de éstos dos últimos exponentes del reggaeton no sé como se escribe y tampoco me interesa averiguarlo.

Y no quiero decir con esto que en Venezuela no hayan seguidores de Bloc Party, ni audiencias para el indie music, pero hay que estar claros, las agrupaciones independientes jamás generarían el flujo de caja cercano al de los reggatoneros o al de la boricua "for ever" despechada. Y bueno, es que por eso son indies, no tienen el alcance de las grandes disqueras, tampoco les interesa tenerlo, y su planteamiento autónomo tampoco está ideado con el fin de agradar a todos. Palabras más, palabras menos, las productoras de espectáculos no están interesadas en traer agrupaciones para esos "nichos del mercado" porque allí no están los "riales".

Lo críticable es que tampoco se buscan soluciones para hacer este tipo de espectáculos más atractivos, como por ejemplo la realización de festivales de bandas independientes, en donde logren reunir varias agrupaciones que puedan garantizar una asistencia masiva.

Y sí , yo sé este post es periódico de ayer, pues se suponía que el concierto era el pasado jueves 6 de noviembre, pero es que mientras escucho mi ipod caígo en cuenta que, por lo menos en este país, jamás tendré la oportunidad de escuchar en vivo las canciones que me acompañan en cada uno de mis días. Me queda entonces ira comprarme mis conciertos quemaítos en el Ateneo porque seguro en la Central los que quiero "no hay".

viernes, 7 de noviembre de 2008

Reflexiones para conductores

¿Será que cuando estamos apurados el universo conspira para que el resto de la gente vaya lento?

En sabana grande todavía será de día?

Sentada en mi oficina de paredes grises, y de mobiliario triste y aburrido, decido escaparme una hora antes de lo usual para disfrutar de las últimas horas de luz del día, encandilarme con los reflejos que chocan con las ventanas de mi carro, "tripearme" las siluetas de las personas que se forman a contra luz, mientras en la cola escucho una y otra vez una versión acústica, tan calmada y sútil de "This Modern Love" que me hace sentir "absent minded" he invadida por una "dulce melancolía". Sé que si salgo cinco minutos más tarde probablemente no llegue a tiempo a ese mirador que queda cerca de mi casa, para sentarme a contemplar el atardecer y con el final del día despedir, completamente reconciliada, los recuerdos revividos de esos "amores modernos" que invoqué de tanto escuchar esa versión acústica, calmada y sútil . Así que mejor me apuro, no vaya a ser que llegue tarde a mi ritual de despedida y tenga que quedarme con esos intrusos -los recuerdos- haciendo una fiesta con mi estado de ánimo. Pero acabo de caer en cuenta que esa idea es sólo una pretensión. Aquí, un país que limita al norte con el Mar Caribe a las 5:30 de la tarde ya es de noche, y no por culpa del calentamiento global o porque tengamos un invierno como el de los nórdicos. En Sabana Grande tampoco es de día y no precisamente por el solsticio de invierno, y es que pareciera que hay como una especie de cómplot para quitarnos todas las formas posibles de luz...

jueves, 30 de octubre de 2008

Ponte tu casco y tu traje especial


Toma tus cosas y vámonos ya
si no corremos nos van a dejar
ponte tu casco y tu traje espacial
la carretera no puede esperar.
Las nubes viajan detrás del cristal
y las montañas se vienen y van..
Y nuestra casa se quedo allá atrás
Allá adelante que iré a encontrar ...

jueves, 23 de octubre de 2008

Hoy yo Rezo por vos


Sobran los motivos para celebrar, no sólo tu cumpleaños sino que estás de nuevo comunicándote "con todo lo demás". Son muchísimas las ganas de que vuelvas al ruedo, para que nos contagies con esa euforia avasallante que nos hacía tocar la locura sin ningun tipo cautela, aunque tú nos hicieras la advertencia y hoy te rindas ante ella.

Contigo se inició mi desbordante pasión por lo sureño cuando contaba con apenas 8 años, el día que descubrí al "Chicho" - mi tío- bailando totalmente descontrolado mientras gritaba "yo no quiero volverme tan loco, yo no quiero vestirme de rojo". A partir de ese día fuíste el acompañante de aquellas andanzas en las que él, como sólo un buen un mentor puede hacerlo, me enseñó a darle libertad a mis emociones y a expresarlas en compañía de la música. No en vano, yo cantaba el pegajoso estribillo de "No voy en tren, voy en avión" cuando estaba apenas en primer grado, mientras el resto de mis compañeros cantaban todavía canciones de Enrique y Ana y los Parchis.

Muchas escenas de mi pasado suenan a ti y sigues entonando las del presente. Mis días de pre-pubert y ahora de adolescencia vencida llevan como soundtrack tus canciones. Con ellas aprendí que "las chicas que no saben reír jamás van a bailar" y que es mejor no estar atado a nada cuando el mundo tire para abajo. Han estado presentes todos estos años en los que quise quedarme pero me fuí y ví unos cuantos dinosaurios desaparecer, después que el (des)amor me dejara convertida en un souvenir. Aún busco al viejo camisón y sueños en el placard, a pesar de que ya he visto a unos cuantos delirantes por ahí bailando en una calle cualquiera.

Contigo reí, baile, lloré, crecí, me despeché, me emborraché y amanecí más de una vez con la luz del sol apuntando impertinentemente hacia nuestras caras anunciando el fin de la fiesta, mientras tus canciones sonando en el cd player presagiaban lo contratrio. Y sí, este post debió contener más rock and roll y menos nostalgias, pero es que esta tarde extraño aquellos días llenos de Charly y al Charly de aquellos días, en los que la locura no era tal, sino una forma de actuar.

Gracias por lo bueno y por lo malo...sigues siendo bárbaro.

viernes, 17 de octubre de 2008

Staying foolish

"I must learn to love the fool in me - the one who feels too much, talks too much, takes too many chances, wins sometimes and loses often, lacks self-control, loves and hates, hurts and gets hurt, promises and breaks promises, laughs and cries. It alone protects me against that utterly self-controlled masterful tyrant whom I also harbor and who would rob me of human aliveness, humility, and dignity but for my fool"

sábado, 11 de octubre de 2008

Cosas que veo

Cosas, personas, situaciones. Simples pero insosteniblemente hermosas. Banales pero trascendentes. Cotidianas pero raras. A la vista pero ignoradas. Yo no las busco, ellas me encuentran y las publico en: fotosintentica.tumblr.com

PD: Me lleve la música

domingo, 28 de septiembre de 2008

about daydreaming...

"No sé si estoy despierta o si tengo los ojos abiertos"

sábado, 27 de septiembre de 2008

Circundando la circunstancia

Para los que aquí se lean:
"...Pero detrás de toda acción había una protesta, porque todo hacer significaba salir de para llegar a, o mover algo para que estuviera aquí y no allí, o entrar en esa casa en vez de no entrar o entrar en la de al lado, es decir que en todo acto había la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía y que era posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente. Creer que la acción podía colmar, o que la suma de las acciones podía realmente equivaler a una vida digna de este nombre, era una ilusión de moralista. Valía más renunciar, porque la renuncia a la acción era la protesta misma y no su máscara..."
Fragmento tomado de Rayuela

viernes, 26 de septiembre de 2008

Paper Planes

Hoy me siento bajita,¿será porque no llevo tacones o porque por primera vez en mucho tiempo tengo los pies en la tierra?, ¿a qué se debe el aterrizaje? ¿ será que estoy volando en avioncitos de papel?.

jueves, 25 de septiembre de 2008

Despiértame cuando prendan la luz

Hoy me encontré con todos los semáforos en rojo, no tengo aire acondicionado en el carro, afuera hay como 35 grados de aplastante calor; el shuffle del ipod no sonó ni una de las canciones que me gusta ... el día promete ser un caos y yo estoy despierta.

sábado, 20 de septiembre de 2008

Tell me that those dancing days haven't gone


"Leí esto y me acordé de tí", dice mi mamá sacando de su cartera unas hojas de papel glasé dobladas en un montón de partes. “Las arranque de una revista que estaba leyendo en un consultorio” – agrega.


Las hojas arrugadas y dobladas que mi mamá me regaló eran un artículo de Lorena Briedis acerca de Rayuela, un libro que estará vigente mientras haya jóvenes y exista el amor, y que ella califica como un tratado de juventud. Lo cierto es que el artículo me conmovió, me hizo recordar el porque amo a Cortázar y reflexionar acerca de la idea de querer seguir sintiéndome joven toda la vida. Y es que el experimentar, sentir, vivir, llorar, amar, equivocarse y volverse a equivocar como cuando se es joven es algo que hemos insistido en cronometrar y asignarle fecha de caducidad, pues llegada cierta edad no sólo se espera, sino que también se reclama, que sintamos y asumamos una actitud y manera de vivir cónsona con los años que sumamos; un modo atestado de razón en el que las licencias para los sueños naive y para equivocarnos nos son arrebatadas.

Pero dejando de lado una verdad irrefutable - el aprendizaje y "las experiencias de vida" son proporcionales al paso de los años, lo que conlleva inevitablemente a un despertar, a la caída de las utopías y representa un golpe bajo al idealismo del que debemos tratar de recuperarnos- creo que "el sentir", cargado de intensidad y pasión, de cuando se es joven debería acompañarnos para toda la vida. Aquí comparto algunas de las líneas que más me movieron y que merecen un lugar más público-aunque este blog no lo lea mucha gente- que dos hojas arrugadas de papel glasé.


"Ser joven, a la manera de Rayuela, es ir del ser al verbo y no del verbo al ser. Ser joven es hacer las cosas como no hay que hacerlas, verter la lógica en ló (gi) ca, vivir absurdamente, tirarse en sí mismo con una violencia tal que el asalto acabe en lo brazos del otro. Ser joven es excentrar los centros, desandar los caminos del equívoco y, a cada paso, alejarnos más de la verdad y hacer de la verdad una invención (escritura, literatura, pintura, escultura..). Ser joven, sentir más y recordar menos, vivir en esa conciencia de estar en un mundo que es lo que debería ser, olvidar los paraísos perdidos, fabricar utopías, negarnos a proponernos un futuro. Ser joven es perderse entre viajes de desdichas y promesas, arrasar con la rapidez los muros del propio cuerpo, como huracanes violentos que absorben toda una estación hasta confundirla, llegar al amor como a un kibbutz y segundos después olvidar el amor, esa palabra, porque lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras, una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro. Ser joven, a la Rayuela, es aceptar el juego. Es permitir que el extranjerismo y el desamparo nos embriaguen en las mareas de acá y allá, beber de la contradicción, ser clochard y ser esnobista, creernos vagabundos e intelectuales, confundirnos, ser lo que queríamos y querer lo que somos, saber que todo lo pensado puede ser imaginado, balancearnos eufóricos en el vértigo cotidiano sin saber que colgamos del vacío.


Ser joven and become all pervading, ironizar la vida y reírnos de ella porque la risa, ella sola, ha cavado más túneles que todas las lágrimas de la tierra. Ser joven y ser crédulamente optimistas, golpearnos la cabeza con todo y creer que algún día esa pared va a caer; soñar lo imposible, ser idealistas, irresponsables, sensibileros, románticos….Ser joven; partir, volver, andar sin buscarnos sabiendo que andamos para encontrarnos porque un encuentro casual es lo menos casual de nuestras vidas..."


Fragmento tomado del artículo "Rayuela, Tan joven y tan viejo" por Lorena Briedis.

Things seem so much better when they are not part of your close surrundings

Así como:


  • Tomarme un café guayoyísimo por las mañanas inmediatamente después de un baño de agua tibia.
  • El mocaccino por las tardes en que hace frío.
  • Las galletas de limón al chocolate siempre que veo una película triste.
  • Tomar fotos de vitrinas que exhiben objetos raros.
  • Leer el periódico de atrás para adelante.
  • Masticar a la vez tres tridents de fresa con jugo de limón.
  • Las fotos a contraluz.
  • Las bolitas de chocolates rellenas de naranja.
  • Escribir partes de canciones en las esquinas de las hojas de mis cuadernos.
  • Comtemplar un atardecer.


Así como esos placeres simples que agudizan los sentidos para el disfrute de cada minúsculo segundo y que no necesitan de otro para llevarse a cabo.

Así como esas experiencias secretas y discretas cuya trascendencia es equivalente a la extensión de tiempo que perdura el estímulo sensorial, y que durante su duración logran iluminar mi mirada, pintar una sonrisa en mi cara, dejar escapar unos cuantos suspiros e incrementar mi ritmo cardíaco.

Así como esas rutinas hedonistas de las que no espero obtener nada. Así como esas cosas tan cotidianas que sólo comparto conmigo. Así me gustas… y no quiero que lo sepas.

martes, 16 de septiembre de 2008

Aunque no esté de moda

Fueron suficientes las copas de vino como para incrementar mi congénita deficiencia motriz y fijar una sonrisa en mi cara y en mi mirada. Sentía un calorcito en mis mejillas y me imaginaba que estaban sonrosadas por efecto de los taninos. La felicidad por haber pasado un rato con amigos me embriagaba tanto o más que el vino. Entré a mi cuarto, alumbrado sólo por la tenue luz de luna llena que se colaba por las ranura de mis persianas, y a tientas busqué en el clóset cualquier cosa que me sirviera para dormir. A la mañana siguiente, ya un poco más lúcida y con resaca de vino y de felicidad, me doy cuenta que llevo puesta tu franela, tu favorita, la de la suerte, esa que doesn't fit me anymore. La que dejaste un día en mi casa y que prometí llevarte y que prometiste buscar. La que quedó abandonada y perdida en la sección de mi clóset en donde guardo las cosas que ya no uso porque pasaron de moda, y que no huele más a ti sino a desidia y a olvido. Esa que ahora doblo con esmero y delicadeza para guardarla junto con las promesas de encuentros nunca agendados porque las razones que los justificaban se sabían prescritas, al igual que los "te quiero" y los "lo siento"...


martes, 2 de septiembre de 2008

broken camera, broken heart....


Cámara ingrata, ¿por qué te tuviste que dañar?; o es que acaso no entiendes que yo sólo veo el mundo a través de ti...

martes, 5 de agosto de 2008

Enjoy your trip


Dedicatoria:

A aquellos que están apurados por llegar a alguna parte; y a mí también..

Cuando partas hacia Itaca
pide que el camino sea largo
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas ni a los Lestrigones,
ni a los Cíclopes, ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallaras en el camino,
si tu pensar es elevado, si selecta es la emoción
que invade tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los Lestrigones, ni a los Cíclopes
ni al fiero Poseidón encontrarás
si no los llevas en tu alma,
si no es tu alma que ante ti los pone.
Pide que tu camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
que hayan en tu ruta
con que placer y alegría
arribaras a puertos nunca vistos.
Detente en los mercados fenicios
y hazte con hermosas mercancías:
nacar y coral, ámbar y ébano,
y sensuales perfumes, -tantos como puedas-
y visita numerosas ciudades egipcias
para aprender de sus sabios.
Lleva siempre a Itaca en tu pensamiento,
llegar a ella es tu destino.
Pero no apresures el viaje,
es mejor que dure muchos años y que ya viejo llegues a la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin esperar que Itaca te dé riquezas.
Itaca te brindó tan maravilloso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino
y ahora nada tiene para ofrecerte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Sabio como te has vuelto, con tantas experiencias,
habrás comprendido lo que significa el viaje.

Konstandinos Kavafis



sábado, 2 de agosto de 2008

Buena compañía

No terminaba de marcar el teléfono de una amiga a la que le pediría que me acompañara a hacer algunas diligencias, cuando me di cuenta que en realidad quería ir sola; y es que hoy es uno de esos días en los que el compromiso y la tolerancia sólo alcanzan para mí. Sí, y es quiero meterme en Entre Libros, esa vieja librería de Los Palos Grandes, y pasar horas allí, indecisa entre tantos títulos y autores, hojeando cuanto ejemplar caiga en mis manos y disfrutando del olor de sus páginas. Luego iré a buscar mis Melissas con calma, medirme todas las que quiera, para terminar comprando la que menos me gustaba al principio, sin tener que dar explicaciones del porqué gasto tanto dinero en un par de zapatos de plástico. Pasaré después por los buhoneros de la Central para buscar en vano Breakfast at Tifanny's, El graduado y las películas de Subiela, a sabiendas que allí no las voy a encontrar. No quiero que nadie me recomiende comprar Kung Fu Panda, La Momia parte VI, y no sé que cosa de Amor en Las Vegas. Y sí, me voy a volver a comprar Amelie, porque la que tengo de tanto verla ya está rayada. Me llegaré hasta la Plaza de los Museos a encontrarme con unos "Payasos hippies chilenos" y me sentaré en la primera fila de su circo de calle, para volver a reírme de cosas tontas y sin sentido. Aprovecharé de comprarle unas artesanías a Gretica y pediré que me las metan en bolsitas impregnadas de incienso para que ella se recuerde de ese olor de Bellas Artes y no el olor a basura que impregna al resto de la zona. Luego me iré con mi cámara a redescubrir Caracas y enamorarme otra vez de esta caótica ciudad, sin que me cuestionen qué voy hacer en la Plaza Oleary tan tarde, ni me recuerden lo peligroso que es el Centro y sus alrededores. Finalmente subiré al mirador de Valle Arriba, me compraré un helado y me sentaré a leer a Murakami -mientras me ensucio  el vestido con el helado que acabo de comprar- con nadie mas que conmigo misma, con mis cavilaciones intermitentes, con el Ávila de fondo, con Caracas por allá abajo luciendo vulnerable, inofensiva y silenciosa. Mientras cierro los ojos y me lo creo.

viernes, 1 de agosto de 2008

Smell like free spirit

Supe que era una etapa superada de mi vida el día que volví a usar ese prerfume y olía sólo a mí, y no a él conmigo; cuando las reminiscencias de ese olor volvieron a ser mañanas cálidas después de un baño de agua tibia y ganas de comerme al mundo. Ese día me dí cuenta que mi perfume de toda la vida no olería más a nostalgías, y que no traería más remembranzas de pérdidas. El vacío en el estómago cada vez que intentaba usarlo desapareció, y yo volví a recuperar una parte de lo que me constituye y me determina; eso que me identifica y que forma parte de mi escencia. Volví a recuperar mi olor y el de mis días. Volvía recuperar aquello que era sólo mío.

jueves, 31 de julio de 2008

Sin documentos II


No veo la frontera,
miro el suelo buscando una raya una zanja
algún indicio
¿dónde empezamos nosotros?
¿dónde terminan ellos? ...
....de la raya para allá estamos unos y otros
de la raya para acá
estamos los mismos
no distingo la frontera
miro el suelo buscando una raya una zanja
algún indicio....

Texto: Más allá del mar
Autor: Hugo Cuevas-Mohr
Sección: Zozobras y naufragios
Fotografía tomada en algún lugar de la frontera entre Colombia y Venezuela

sábado, 26 de julio de 2008

Have you ever seen anything that kind...



Es lunes y amaneció lloviendo. Aún con los ojos cerrados y envuelta en mis cobijas escucho caer la lluvia con su ritmo acompasado que, al chocar con las rejas de mi ventana produce un sonido que parece el de unas campanas. Son las 6:30 de la mañana, aunque parece más temprano. La lluvia y el frío invitan a seguir durmiendo; pero es lunes, sí, lunes.

Me asomo para ver si está próximo a escampar y me quedo contemplando su recorrido incesante. Una ráfaga de viento frío sopla algunas gotas que mojan mi cara y, de repente siento que afuera hay algo de lo me estoy perdiendo. Son las 6:35 am. Continuo atrapada en mi contemplación.

El estado de placidez sólo es interrumpido por la nostalagia que, como siempre se instaura sin permiso. Esta vez desempolva los momentos en los que mojarse bajo la lluvia era parte de nuestros juegos, cuando no teníamos noción de la libertad que aquel acto implicaba. Recordé entonces el poema que escribió mi amigo Carlos Benítez un día, hace más de cuatro años, cuando la lluvia lo hizo añorar aquellos momentos en los que la adultez aún no nos había privado de los placeres que el universo nos pone en la punta de los dedos...

Lluvia

Ahora mis ropas se inundan
y la fibra se adormece la humedad aparece
cuando sobre mi cabeza salpican
gotas de acuarela transparente y cambia la semblanza de todo lo presente.

El tiempo me había alejado de sus toques insistentes
la edad pudo haberme vuelto temeroso y persistente
quizá quería mojarme
pero la adultez me gobernaba
y el calendario poco a poco borraba
lo que una vez degusté sin temor
ahora, aunque me persiga, siempre huyo
y si por casualidad me roza, me protejo
no sé de qué...aún lo ignoro
siempre invento una excusa
para que su acelerada marcha no me alcance
llegó la hora de regresar para inundar mi alma de sensaciones.

Ahora mi cabello tiene un dibujo distinto
ahora mi franela luce de un color diferente
ahora el goteo es incesante y complaciente
y en mi cara comienza una sonrisa a dibujarse
ya no caben más gotas de alegría en mi corazón

comienzo a estar satisfecho
ya no me resguarda un techo
es hora de recordar lo que signfica bailar bajo la lluvia
en una danza gloriosa e interminable
que te hace levantar los brazos y gritar para no ser vencido
y agradecerle al mundo que estás vivo.

Carlos Benítez, 2004.

Listen to music in random

Ella presiona shuffle songs en su Ipod dejando al azar la canción con la que inciará su día. Una melodía sencilla, casi intimista, comienza a susurrar en sus audífonos. Acordes de guitarra que producen unas notas nostálgicas pero dulces son el preámbulo de una voz muy tranquila que reclama: Put me in your suitcase, let me help you pack'cause you're never coming back, no you're never coming back. Y entonces la canción adquiere un aire de presagio que le avisa, aunque ella lo presienta, lo que está apunto de suceder ese día. Ella se llena de ganas de salir corriendo a buscarlo para decirle que sí, que la llevé con él, que la meta en su maleta y se vayan juntos riendo, aunque la duda de si caben el uno en la vida del otro sea tan grande que no pueda ser empacada...

miércoles, 23 de julio de 2008

Bailando una danza rota


Ella lo extraña cada mañana cuando al abrir sus ojos no son los de él su primera imagen del día, sino ese otro lado de su cama individual que, con el paso del tiempo se va haciendo más gigante y fría como el océano ártico. Una corriente de aire frío que pasa a través de la ranura de su ventana hace aún más fuerte esa imagen. Ella se aferra al calor de su cobija, cierra sus ojos, sólo por unos segundos más, y toma una bocanada de aire que exhala lentamente, como si con ese aire llenara el vacío de su ausencia, como si con él se inflara de fuerzas para comenzar un día más sin los buenos días de esa mirada que le sonríe cuando el sueño impide pronunciar palabras.

Cuenta hasta diez, abre sus ojos nuevamente y se estira con suavidad sintiendo como cada músculo de su cuerpo se acomoda. Vuelve a suspirar, una vez más, dos veces más. Dicen las abuelas que un suspiro es un beso no dado. Ella suspira por los besos que no recibió de él aquella mañana y por los que no recibirá en el resto del día. El sol se cuela por sus persianas dibujando una linda trama sobre su cuerpo y, el olor a café, que casi puede saborearse, la invita a que se rinda una vez más a la normalidad de sus días.

Afuera la esperan una linda mañana de invierno y su rutina tan automática, repetitiva, tan cotidiana. Una rutina signada por el reloj, por horas pico, por la hora de entrada, por la hora de almuerzo, por la hora de salida y por las horas pico nuevamente. Y es que ella se mueve con la inercia que mueve a esta necia ciudad, al mismo ritmo de la masa que, al igual que ella sabe de memoria hacia donde van, pero no se dan cuenta por donde. Y es que todos están demasiado apurados para darse cuenta que cortaron al pobre árbol que tenía toda la vida en la esquina, para distinguir la diferencia del reflejo del sol de invierno, para disfrutar durante un segundo del arcoiris que se forma en las gotas de rocío, o para subir la mirada al cielo y ver que las nubes se alinearon como un tablero de ajedrez. No, en esta ciudad no hay tiempo para esas cosas. Y aunque esta rutina pueda parecer banal, ella reconoce que la implementa sólo para hacer que el tiempo sin él pase de manera imperceptible, aunque al final eso sea un simple simulacro.

Cuado el día llega a su fin, después de haber sucumbido una vez más ante la implacable cotidianidad, ella lo imagina nuevamente y se aferra a la idea de que cuando esté a su lado todo cobrará sentido. Ese día su mirada dejará de rebotar ante otras que no miran, o ante aquellas que, al igual que la de ella, reconocen que no es esa la se busca, que no esa la que se quiere encontrar. Ya no será necesario escabullirse en aquellas ceremonias que pueden llevarse a cabo sin uno como la proyección de esa película del ciclo de cine francés, una presentación de la orquesta sinfónica, o en aquel concierto de jazz en donde tocará un pianista prodigio, del que después no recordará su nombre. Las calles llenas de gente ya no le parecerán tan vacías, las avenidas ya no parecerán tan anchas. Seguramente dejará de sentirse tan anónima y diminuta entre la estampida de carros que circulan por la ciudad, y su sonrisa, esa que suelta sin ningún motivo, no volverá a pasar desapercibida.

Todo ese trajín fútil cobrará un poco de sentido cuando por fin ellos se encuentren. Dejarán de acatar actos vanos y sus miradas dejaran de rebotar sin sentido para finalmente reposar en la del otro. Ese día lograran estar a salvo del peligro de lo cotidiano, de lo inútil, de lo falaz.

viernes, 18 de julio de 2008

En una burbuja, tan frágil e inestable, pero que parece una coraza

Hoy me encontré con esta conversación, o más bien un monólogo, en mi ventanita del messenger. Era mi amigo Gus describiéndome con pocas palabras, pero precisas, suaves y sútiles, cómo es estar enamorado.


La conversación comenzó comentando acerca de Tokio Blues, uno de los libros de Haruki Marukami :

Gus...
está fino, pero no es que me cautivo de entrada como los de kundera, es decir, tendría que seguir leyendo
Gus...
quizá sea por mi estado de ánimo...tú sabes, el estar enamorado jajajaja
Gus...
me hace perder contacto con la realidad..es como si uno se despegase del suelo y se va a otro mundo...el de la ilusión, donde todo está bien y todo es posible
Gus...
y te encierras en una burbuja, tan frágil e inestable, pero que a uno le parece una coraza...
Gus...
sé que en cualquier momento aterrizo, pero mientras tanto me disfruto la estadía...

Sólo me queda, mi querido Gus, desearte un largo y placentero viaje, y recuerda: Enjoy your flight and during the landing be sure to fast your seat belt...

miércoles, 16 de julio de 2008

En el séptimo día no descansaré, no descansaré


Todas las rupturas siempre duelen, y a pesar que algunas veces más es el alivio que nos proporcionan, con el paso del tiempo puede que se llegue a encontrar sentido a esas apuestas que desde siempre se supieron perdidas.

Y llegó el septimo día de un año más de vida, y para celebrarlo se prendieron los fogones, se abrió paso a las ollas siempre listas para ser las cómplices de la creación de sabores a jengibre, olor a hierbas, texturas crujientes de auyamas acarameladas, de la mano del que posee el don divino de alegrar paladares, mientras en la mesa compartimos no sólo el placer de un buen bocado, sino también el buen sabor de habernos conocido....

lunes, 14 de julio de 2008

Sin documentos


Déjame atravesar el viento sin documentos

que lo haré por el tiempo que tuvimos...

Porque no queda salida, porque pareces dormido,

porque buscando tu sonrisa estaría toda mi vida...

Andrés Calamaro

Noches con olor a juventud mezclado con olor a concha de coco, caminatas por senderos con olor a manzanilla, hamacas amables siempre dispuestas a adaptarse a la forma de nuestro cuerpo para brindarnos dulces sueños.

Atardeceres contemplados desde la cima de una piedra con la brisa acariciando cada milímetro de nuestro cuerpo, mientras su silbido acompaña la suave melodía compuesta por el sonido del mar y las notas que LSD toca en su guitarra, y que nosotras escuchamos al fondo, bien al fondo de nuestro mundo de lentos y desordenados pensamientos. Vuelve el olor a manzanilla, aunque estemos enfrente del mar.

El viaje de regreso es largo. Nos espera nuevamente el Tayrona lleno de senderos resbalosos, olor a tierra mojada y naturaleza mansa, también un largo viaje por una carretera que no veremos porque el sueño nos vencerá en el intento de captar fragmentos de ella. Volvemos con unos kilos menos tanto en nuestros cuerpos, como en nuestros morrales, kilos menos de preocupaciones, y en mi caso kilos menos de nostalgias. En mi morral sigo cargando con el vacío de tu ausencia, pero esta vez me pesa menos, mucho menos.


Esta es una de las tantas notas e imágenes de un viaje al otro lado de la frontera que emprendimos en un jeepp lleno de colombianos ilegales, una mañana a 30 grados de empegostante calor. Cinco horas más tarde, montados en un autobus clandestino, que nos ofrecía una trocha como camino para evadir la huelga de transportistas que mantenía la frontera cerrada, los ilegales eramos nosotros...he aquí el balance de un viaje que prometía ser una experiencia al mejor estilo de The Beach---

domingo, 6 de julio de 2008

Safe flight


Esta es una mis notas huerfanas, porque su destinatario nunca supo de ella. Y aunque pueda estar fuera de vigencia, no está carente de significado.

Stars and butterflies
riding in the sky
searching for a place to relax
and they found it by your side

they share with you dreams
and way to live life
you all love to hide and fly

Hide in waterfalls of clouds
fly with ladybugs and stars
that envolves you in a soft light

Once you told me you are not afraid
but yes, you are
you are afraid to come back

and now it's time
and now it's time
welcome to real life

So Please, dont be scared
I will be here, by your side
Bringing you a safe flight inside my arms